A partir de hoy, cierro este blog. Con lo poco que escribo, se ha convertido en algo absurdo mantener dos blogs, así que he decidido combinar ambos en uno solo. Si todavía queda por aquí quien lea esto, que sepais que a partir de hoy me encontrareis en el lycosaedro.
Gracias por todo y disculpad las molestias
- Cuando yo tenía catorce años, mi padre era tan ignorante que no podía soportarle. Pero cuando cumplí los veintiuno, me parecía increíble lo mucho que mi padre había aprendido en siete años.
Mark Twain
Ayer volví de Gales. Había estado allí durante tres días para ver a las familias que acogerán a nuestros alumnos el mes de julio. Cuando entré por la puerta de casa, allí estabas tú, esperándome. Como siempre, como cada día durante los últimos siete años, la primera en saludarme, aunque sólo hubiera bajado a por tabaco al quiosco de enfrente. Te quité la campana (te habíamos tenido que operar de urgencia por una piometra el viernes anterior) y, como siempre, apoyaste la cabeza en mi pierna. Te acaricié y nos volvimos a saludar después de casi tres días sin vernos. Me senté al ordenador y como tantas otras veces viniste de nuevo a mí y te tumbaste al lado, cerca, bien cerca, dónde pudiera extender la mano y hacerte una caricia ocasional. Después, María fue a buscar a Lía, a tu niña, al autobús escolar. La saludaste como siempre, con alegría y ella te respondió como siempre, mimándote. Al fin y al cabo, eras la que me acompañaba a despertarla cada mañana. Poco después llegó Jordi, ese amigo que cada viernes, pese a insistir que eras tonta te dedicaba siempre una caricia, unas palabras, lo que fuera. Y sí, eras tonta, tonta en tu eterna dulzura. Faltaban otros por llegar, pero los que realmente te importaban, los tres que teníamos la suerte de compartir nuestra vida contigo ya estábamos allí. Así que te tumbaste donde siempre, debajo de la mesa, para sentirnos cerca, para seguir a nuestro lado. Y fue allí, a nuestros pies, notando con tu corpachón nuestro calor, que suspiraste por última vez. No nos dimos siquiera cuenta. Fue María quien vio que algo no iba bien. Fue a levantarse y te dijo que te apartaras, como siempre. Pero esa vez no respondiste, no te levantaste para seguirla, no te moviste para dejarla pasar, como siempre. Ella me avisó, me dijo que algo no iba bien. Me tiré debajo de la mesa. No encontré tu latido, no sentía tu respiración. Salimos corriendo contigo en una manta a la veterinaria, pero ya no sirvió de nada. Ya te habías ido. Lo que quedaba, ya no eras tú. Tu alma, dulce, cariñosa, gentil, tu alma llena de amor, porque los perros también tenéis alma y que nadie se atreva a rebatírmelo, ya había iniciado un viaje que tenías que hacer sola.
En la clínica me abracé a tu cuerpo sin vida y rompí a llorar, como un niño pequeño, sin poder y sin querer contenerme. Sé que ya no eras tú, pero era cuanto me quedaba de ti en forma física. Pobre Jordi, no sabía que hacer, no sabía como consolarme. Volví a casa y allí me encerré en mi habitación. Necesitaba llorarte. Sigo haciéndolo ahora mismo, mientras escribo estas líneas.
Hay quien pensará que sólo eras una simple perra, que tampoco hay para tanto. También habrá quien tenga corazón y entienda mi dolor.
Durante siete años, nos has acompañado, mi querida Matsu. Ahora ya no estás y me duele tu ausencia como si me hubieran arrancado un pedacito de alma. A los pies de la cama, en mi habitación, sigue habiendo una manta en el suelo, donde dormías. En la cocina, un par de recipientes con comida y agua siguen esperando que los vacíes. Hoy, probablemente, los vaciaré y los tiraré. Recogeré tu manta y me libraré de ella. Barreré bien a fondo la casa, y quitaré por última vez esa alfombra de pelo que nos dejabas cada primavera. Pero no te equivoques, chica. Eso no hará más fácil sobrellevar esto. Eso no hará que las lágrimas dejen de fluir. Eso no hará que Lía vuelva a sonreír hoy. Eso no hará que María deje de tener los ojos anegados y contenga las lágrimas porque me ve desolado. No, chica, haremos todo eso porque debe hacerse, porque es lo práctico, pero te llevamos grabada en el alma, los tres.
Dejo de escribir un rato. Las lágrimas no me dejan ver la pantalla ni el teclado. Hoy es todo muy duro.
No sé, no puedo dejar de pensar que quisiste esperar a tenernos a todos cerca. Que no querías irte sin vernos por última vez. Que aguantaste hasta que yo volví de mi viaje, hasta que María acabó de trabajar, hasta que Lía llegó del colegio. Te queríamos mucho, chica, pero creo que tú nos querías a nosotros aún más. Como sólo un perro puede querer a su familia, con devoción y entrega absoluta.
No somos los únicos que te echaremos de menos. Los chicos, como Lía los llama, también sienten tu pérdida. Los mismos que el viernes pasado se quedaron con Lía hasta las tantas de la mañana para que nosotros pudiéramos llevarte al veterinario. Jordi, David, Fiber, Marc, Monty, Javi, Álex... Todos ellos llegaron a conocerte bien. Ellos también echarán a faltar que aparezcas cada vez que se mencionaba la palabra pizza. Ellos también sentirán cada viernes ese vacío bajo la mesa, tu sitio...
No sé a dónde has ido. No sé si hay un lugar para los perros en la estación de destino. Qué leche, ni siquiera si hay una estación de destino. Pero si la hay, si hay un sitio dónde vamos cuando termina el trayecto, que sepas que allí te está esperando un perro enorme, negro, con unos ojos de ámbar dulces y llenos de paciencia. No te preocupes, se llama Argos y sabrá recibirte bien. Seguro que él te busca una manta bien cómoda donde tumbarte, a su lado. Allí, los dos podréis esperarnos. Porque sé, que si hay algo más allá, los tres tenemos ya a un par de amigos fieles que nos aguardan. Y sé que cuando cruce esa puerta, como siempre, como cada día durante los últimos siete años, serás la primera en recibirme.
Te echo mucho de menos, Matsu. Me duele tu ausencia.
PS: Dejo como recuerdo mi foto favorita de ti, con Lía abrazándote. No es una buena foto, pero al mismo tiempo es la mejor.
Hay hombres que luchan un dia y son buenos. Hay otros que luchan un año y son mejores. Hay quienes luchan muchos años y son muy buenos. Pero hay los que luchan toda la vida: esos son los imprescindibles.Bertold Brecht
Un amigo ha lanzado una propuesta que me parece de lo más interesante, y me hago eco desde aquí de ella. Echadle un vistazo que el asunto lo merece:
2.- La suspensión de derechos fundamentales es y debe seguir siendo competencia exclusiva del poder judicial. Ni un cierre sin sentencia. Este anteproyecto, en contra de lo establecido en el artículo 20.5 de la Constitución, pone en manos de un órgano no judicial -un organismo dependiente del ministerio de Cultura-, la potestad de impedir a los ciudadanos españoles el acceso a cualquier página web. 3.- La nueva legislación creará inseguridad jurídica en todo el sector tecnológico español, perjudicando uno de los pocos campos de desarrollo y futuro de nuestra economía, entorpeciendo la creación de empresas, introduciendo trabas a la libre competencia y ralentizando su proyección internacional. 4.- La nueva legislación propuesta amenaza a los nuevos creadores y entorpece la creación cultural. Con Internet y los sucesivos avances tecnológicos se ha democratizado extraordinariamente la creación y emisión de contenidos de todo tipo, que ya no provienen prevalentemente de las industrias culturales tradicionales, sino de multitud de fuentes diferentes. 5.- Los autores, como todos los trabajadores, tienen derecho a vivir de su trabajo con nuevas ideas creativas, modelos de negocio y actividades asociadas a sus creaciones. Intentar sostener con cambios legislativos a una industria obsoleta que no sabe adaptarse a este nuevo entorno no es ni justo ni realista. Si su modelo de negocio se basaba en el control de las copias de las obras y en Internet no es posible sin vulnerar derechos fundamentales, deberían buscar otro modelo. 6.- Consideramos que las industrias culturales necesitan para sobrevivir alternativas modernas, eficaces, creíbles y asequibles y que se adecuen a los nuevos usos sociales, en lugar de limitaciones tan desproporcionadas como ineficaces para el fin que dicen perseguir. 7.- Internet debe funcionar de forma libre y sin interferencias políticas auspiciadas por sectores que pretenden perpetuar obsoletos modelos de negocio e imposibilitar que el saber humano siga siendo libre. 8.- Exigimos que el Gobierno garantice por ley la neutralidad de la Red en España, ante cualquier presión que pueda producirse, como marco para el desarrollo de una economía sostenible y realista de cara al futuro. 9.- Proponemos una verdadera reforma del derecho de propiedad intelectual orientada a su fin: devolver a la sociedad el conocimiento, promover el dominio público y limitar los abusos de las entidades gestoras. 10.- En democracia las leyes y sus modificaciones deben aprobarse tras el oportuno debate público y habiendo consultado previamente a todas las partes implicadas. No es de recibo que se realicen cambios legislativos que afectan a derechos fundamentales en una ley no orgánica y que versa sobre otra materia.Ante la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet, los periodistas, bloggers, usuarios, profesionales y creadores de internet manifestamos nuestra firme oposición al proyecto, y declaramos que...1.- Los derechos de autor no pueden situarse por encima de los derechos fundamentales de los ciudadanos, como el derecho a la privacidad, a la seguridad, a la presunción de inocencia, a la tutela judicial efectiva y a la libertad de expresión.
Pues sí, el domingo fue mi cumpleaños. 40 tacos uno encima del otro ya. Pero el motivo del post no es lamentarme por la juventud perdida y desperdiciada (que podría, podría) sino enseñaros a todos el pedazo de regalo que me hizo mi mujer. Ha sido especial, muy especial. Tiene un culo grande, enorme para los que no estamos acostumbrados a ese tipo, a esa estructura morfológica.
Pero quizás por ese mismo culo, tiene una voz delicada, potente, rica, llena de matices, que invita a acariciarla, a pulsarla, a intentar sacar de ella cada vez más... ¿eh? No, no, no hablo de mi mujer, hablo de esta preciosidad:
¿A que es preciosa...? Pues imaginaos lo bien que suena...
